Elisa Shua Dusapin « Une voix à soi ».

"Très préoccupée de sensations, et de représentations visuelles évocatrices, l’écriture d’Elisa Shua Dusapin est dense et généreuse, économe mais jamais sèche.

« A 14 ans, en lisant "L'Amant", de Marguerite Duras, j'ai découvert cette écriture si différente des classiques que j'avais étudiés jusque-là. Il y avait une rugosité, quelque chose de pas complètement lisse... Cela m'a permis de comprendre qu'en littérature on pouvait avoir une voix à soi. » La légère étrangeté de sa langue, qui est au cœur de ses romans, elle la doit peut-être à sa double culture. (…) Il faut suivre cette plume d’avenir." Clémentine Goldszal

"...un premier roman d'une beauté singulière par la grâce des images qu'il fait naître." Françoise Dargent

"... Hiver à Sokcho déploie un climat, une atmosphère autant émotionnelle que physique, qui enveloppe le lecteur. Le balancement des phrases, les aplats de couleurs: le roman parle d’identités multiples, d’incommunicabilité, de solitude et de la Corée, à la fois décor et personnage. (...)
Sensuel et retenu et pour ces raisons mêmes érotique quoique d’un érotisme d’hiver, jouant sans cesse sur le caché et le nu, Hiver à Sokcho marque l’entrée en scène d’un nouveau talent." Lisbeth Koutchoumoff

"Il y a le froid qui suspend le temps, il y a des incompréhensions aussi entre cet homme et cette femme. Les décors finement ciselés par l'auteure emportent le lecteur dans un univers inédit et d'une incroyable force." Adélita Genoud

"Dans ce texte aux consonnances durassiennes, la simplicité de l’histoire et de la langue ne sont qu’une illusion : le temps suspendu, la manière elliptique de raconter, la façon de suggérer l’intimité en l’effleurant seulement lui donnent une épaisseur et une puissance décuplée par le métissage des cultures ? A l’instar de la neige qui tombe sur les vagues, la douceur apparente peine à dissimuler la violence qui a figé il y a près de cinquante ans les deux Corées, dont la frontière s’étend à quelques kilomètres de Sokcho."

Une chronique de Fabien Nègre à lire ici

"Rester très ancrée pour garder ma liberté littéraire"

Elisa Shua Dusapin invitée de David Berger dans La Matinale – RTS la 1^ère

À écouter ici

Une chronique sur Un hiver à Sokcho à écouter ici
 

"...un très joli premier roman en apesanteur, sans un mot de trop..." Grégoire Leménager

"... Un premier roman très mélancolique, poétique, à l'écriture lumineuse, pure, efficace." Marjorie Allias

Anik Schuin reçoit Elisa Shua Dusapin dans Versus-lire sur la RTS.

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"Pour se faire une idée de la plume d’Elisa Shua Dusapin, croisez l’érotisme feutré de Duras, l’ambiance contemplative de Murakami et saupoudrez d'un zeste de malentendus à la sauce Sarraute. Mais pour que l’effet magique de la plume de la jeune auteure agisse, il faudra dévorer son livre, assurément. Son roman est de la famille des ceux qui apaisent l’âme tout en faisant vibrer vos sens. Son regard sensible posé sur les petits détails vous emportera loin. Au moins jusqu’en Corée."
Marianne Grosjean, Tribune de Genève

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"...L'efficacité de la technique narrative d'Elisa Shua Dusapin (ESD) est juste éblouissante, le recours à la mise en abyme maîtrisé, son vocabulaire est précis, l'ambiance celle d'un huis clos. Peut-être est-ce un effet induit de cette écriture du murmure, du silence, intimiste et tout en retenue? La parole de la narratrice se fait de plus en plus rare au fur et à mesure que Hiver à Sokcho tend vers son terme: le roman absorbe sa propre histoire. C'est que les mots n'ont pas été tissés, ils ont été déposés, délicatement, pour raconter. (...)

C'est (...) un roman limite au plus près du corps, à la frontière, subtilement érotisé, les occurrences anatomiques y sont légion on frotte, emmitoufle, caresse, blesse, soigne, répare ce corps... Et ces doigts, ce visage, son ventre, ses seins, les genoux, les sourcils, le nez, les hanches, ce texte est traversé d'une belle énergie physique, tout en pudeur (...)." Éric Essono Tsimi

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"Elisa Shua Dusapin excelle à décrire l’évolution [des] relations [entre les deux personnages], le malaise qui s’y installe. (...) En quelques semaines, les malentendus se succèdent ; ils se disputent un peu et, dans un silence particulier, s’observent. Le monde, les sentiments semblent assourdis. Chaque chose qu’ils partagent, chaque moment où une complicité semble s’esquisser, est suivi d’une sorte de repli, de refus obstiné. (...) Shua Dusapin ne raconte tout cela qu’au travers de ce que la jeune femme pense, de ce qui se joue en elle, de ses choix, de son dégoût pour sa vie, comme si la présence de cet « étranger » la forçait à se « justifier ». C’est dans son creux que tout émerge, qu’une relation profondément étrange se noue, qu’un vide se comble pour en ouvrir un autre, comme si la vie n’était qu’un effritement perpétuel, quelque chose qui échappe, comme de la neige qui fond entre les doigts.

Pourtant, le récit ne se limite pas à l’analyse subtile des sentiments, aux évitements, à ce qui manque, aux questionnements existentiels d’une jeune femme qui se révèlent par l’intrusion d’un homme qui perturbe son existence morne. C’est le mouvement même de projection intérieure de cette femme vers l’inconnu qui constitue le cœur du roman. D’abord centré autour d’un ballet sentimental minuscule, ce mouvement se déplace vers un plan plus symbolique. Car, plus le récit progresse et plus se met en place cette mécanique de l’échec du sentiment, plus le désir d’être avec l’autre, de partager avec lui une part de soi, de trouver en lui un écho de sa propre identité mobile, se noue à une réflexion sur le geste créatif. Ce que l’homme dessine prend de plus en plus de place dans le processus qui pousse la jeune femme à se décentrer, à s’extraire de ce qu’elle est. Le dessin, le trait, l’encre qui invente des mouvements, transmets des sentiments, cet autre langage graphique – qui se partage plus aisément, avec une évidence plus nette – devient l’espace même du désir.

Hors du réel, hors de ce que Shua Dusapin décrit avec une précision remarquable, avec une économie de moyens stupéfiante – une apposition, une ponctuation changeante, un rythme qui se brise, une phrase qui semble s’arrêter –, se joue ainsi la nature même du désir, celui de s’échapper de soi-même, de toucher à la pureté d’une émotion qui n’existe peut-être pas. (...) Le désir devient (...) une possession inversée, une projection impossible.

Hiver à Sokcho n’est que ce moment suspendu qui renverse la vie. Les instants éphémères où l’illusion de se trouver par le truchement de l’autre, en excédant sa solitude, demeure possible. Shua Dusapin, avec une lucidité presque effrayante, décrit l’impossibilité de réduire deux étrangetés qui se rencontrent et affirme une solitude absolue. La force de ce premier roman, plus que dans son sujet étrange, presque abstrait, plus que dans son ambiance où tout semble flotter irrémédiablement, se loge dans son écriture même, dans ce qu’elle suspend du geste, de la pensée et des sens. Tout se joue dans un équilibre entre la pensée et la sensation, l’abstrait et le concret, le réel et le fantasme. Le langage devient le réceptacle du malaise de la vie, de l’instabilité des identités, de l’insatisfaction et des moyens qu’on trouve pour y remédier.

Shua Dusapin réussit à faire tenir ensemble les manifestations du monde – les paysages, les températures, les saveurs, les couleurs, les bruits – et leurs projections dans un univers mental qui les défait, les reconfigure sans cesse et les augmente. Son écriture, épurée, lumineusement simple, douce et tranchante à la fois, dit le désordre intérieur qui s’affronte à un réel éperdument chaotique. Le frottement de ces deux espaces s’incorpore ainsi à un langage qui déplace des frontières, changeant, imprévisible. Et au milieu, tels deux silhouettes juste esquissées, les personnages errent au bord d’eux-mêmes, jamais ensemble et jamais vraiment seuls.

De cette emprise d’une conscience sur un autre, dans ce mouvement de distanciation de soi en même temps que de dévoration de l’autre – l’ambiguïté de la fin du récit est admirablement menée –, ne peut advenir qu’une fuite qui ne finit pas, un abandon absolu. On réalise alors, avec les personnages, comme lovés dans leurs silences, que rien ne se partage, que les corps, les âmes ne se touchent jamais vraiment, que la vie n’est qu’une fuite interrompue, parfois, subrepticement, par des instants suspendus dont on ne sait que faire, qui nous encombrent. Les désirs demeurent insatisfaits toujours. Et la souffrance à être soi, ou plutôt à n’être pas différent de soi, à ne savoir que faire de l’étrangeté de l’autre et de la vie, ne font qu’accentuer l’immense vide qui menace de nous avaler et dans lequel, toujours, on retombe." Hugo Pradelle

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Elisa Shua Dusapin parle de son premier roman, Hiver à Sokcho, sur le plateau du 12:45 (RTS).

Visionner l'entretien ici : http://www.rts.ch/play/tv/12h45/video/12h45?id=7978211

"... Entre la narratrice et Yan (...) se nouent des relations furtives, toute en nuances, éphémères, avec pour cadre cette ville où l'hiver n'a jamais été aussi froid depuis des années. Il se dégage de ce récit un charme indéniable, sans doute parce que les dialogues ne disent pas tout – les personnages sont sur la réserve de leurs différences –, sans doute aussi parce qu'il est à la fois précis quand il s'agit du dessin des choses et sybillin quand il s'agit de la pensée des êtres." Francis Richard

"... Le lien fragile qui se tisse entre [les deux personnages] vient animer ce récit d'une tension efficacement distillée, teintée d'érotisme diffus. Leurs dialogues vides, sans cesse menacés d'ornières silencieuses, avancent de questions fermées en réponses de Normand pour dessiner cette évidence: chacun rêve à ce que l'autre représente, mais sans pouvoir l'exprimer autrement que par son art. Celui du pinceau pour le quinquagénaire taiseux. Celui des fourneaux pour [la] jeune Franco-Coréenne (...). Etrange roman d'amour sans amour, où l'on se gave de boudin de poulpe et de bière de riz pour contrefaire l'appétit, pour croire à l'envie. (...)" Thierry Raboud

"L'hiver coréen
Sokcho, petite port de Corée du Sud, en plein hiver. L'héroïne est employée dans un hôtel modeste, où elle cuisine pour des clients venus s'isoler du monde. A la différence des pensionnaires, cette fille d'une poissonnière du port, née d'un père français qu'elle n'a jamais connu, n'a pas choisi Sokcho. Elle y vit entre son emploi monotone et les poissons cuisinés par sa mère, en rêvant de Maupassant et de Monet, qu'elle a étudiés durant de brèves études à Séoul. Un jour arrive un Français, auteur de bandes dessinées, qui s'installe à l'hôtel. Fascinée par cet être venu d'un pays auquel elle se sent appartenir sans l'avoir connu, la jeune fille noue avec lui une relation d'amitié complexe. Sur fond de paysages pluvieux, Elisa Shua Dusapin dessine peu à peu le portrait d'une jeune fille fragile, qui entrevoit, sans pouvoir s'en saisir, le dépassement de son existence. Un premier roman humble et poétique."
Violaine Morin

"Ce qui frappe le plus à la lecture du livre d'Elisa Shua Dusapin, c'est sa capacité à faire jaillir un monde sensoriel et émotionnel très riche à partir d'une écriture profondément dépouillée. (...) Se limitant au strict nécessaire, Elisa Shua Dusapin creuse la matière des mots, évide les images et parvient, par un gracieux miracle, à aller au plus près des sensations, en équilibre sur la crête des choses qu'elle décrit. Simple, essentielle, dépourvue de toute emphase, sa langue, toute en transparence, semble nue, d'une beauté pudique. Excellant dans l'art du presque rien, elle injecte dans le moindre détail une grande puissance d'évocation." Estelle Lenartowicz

"... [Hiver à Sokcho] dessine l'acte fondateur d'une écriture puissante, précise, sensuelle. (...) Le génie de cette histoire est de suspendre le temps entre différentes tensions et symboles, entre l'écriture picturale et l'écriture de la phrase sur le papier, entre la lumière du dessin et les ombres de l'idéogramme, entre le geste prémédité de la cuisine et la gestuelle intuitive du dessin, l'encre du poulpe et celle de l'art visuel où il ne faut pas confondre brouillon et brouillage; entre la surface sensible et l'intérieur de l'être dans cette Corée où on se refait le portrait pour améliorer sa carrière; tension des origines entre deux "finisterres", Granville, La Normandie de l'artiste et Sokcho, le Corée du bout et du début du monde. (...) [On assiste] à la naissance d'un authentique écrivain baignant dans son intime dramaturgie. (...)" ljm

"... Une passion cachée est à la base [des] rencontres manquées et [des] dialogues laconiques et crée la tension continue de l'histoire. L'auteure la raconte en demi-teintes et réussit à créer en peu de touches des atmosphères de grande intensité. Elle fait voir et sentir des endroits pleins de mélancolie. Le jury [du Prix Walser] estime que le livre "Hiver à Sokcho" est "un petit chef-d'œuvre qui convainc par la force évocatrice de son écriture dépouillée". (...)" C-MAS

"... La phrase est aussi pleine de réserve, de non-dits, que la relation [entre les deux personnages principaux] reste irrésolue, et les gestes ébauchés. Frustration, indétermination, lassitude rendent la séduction oblique. Corps et émotions, engourdis par le froid glacé de Sokcho, dégèlent lentement." Véronique Rossignol