Dans Un voile de coton, Amélie Plume obéit à un irrésistible appel vers la terre de ses origines. Elle décide de s’en aller le plus souvent possible loin de sa grise capitale, avec le train, le car, la voiture. Rendre visite à ces petits villages et ces vastes campagnes jurassiennes où elle n’a plus mis les pieds depuis longtemps lui procure une joie profonde et inattendue. Alors son alerte monologue en basse continue se teinte de commentaires de voyage dont la palette va du grand bon sens à l’autoironie la plus cocasse.

Son entrain l’amène pourtant à déterrer des souvenirs  enfouis « dans une purée de pois », qui, finalement, la conduisent à se mettre en chambre et regarder en face son enfance et sa mère. La seconde partie de ce livre leur est consacrée, avec une honnêteté qui émeut. Du cocon fusionnel « comme dans une poche de kangourou » avec cette mère si douce et sévère à la déchirure d’avec cette femme à l’ancienne, voici le retour d’une féministe à l’enfance, là où l’amour maternel, lorsqu’il est trop fort, peut être source d’une sourde violence.

Avec Amélie Plume et son humour burlesque, la vieillesse est plaisante, la retraite une aubaine, la perte de mémoire prétexte à recenser la flore méditerranéenne et la perspective de la mort l’occasion de penser à ne pas manquer les années qui nous en séparent.  Prendre son temps, enfin, tout en légèreté, pour réfléchir à ce que chacun, encore et toujours, attend de la vie. De sa vie.

Grincheux, mécontents et en colère, voilà comment ils se décrivent. « Ils », ce sont Lily Petite, la soixantaine, chroniqueuse, féministe lucide et grand-mère; et Oscar Muller, la soixantaine également, licencié après une jolie carrière, doucement passif et surtout fils de sa mère.

Les deux sont en fuite dans un train sans savoir vers où, chacun épie l’autre, se décide selon ce que l’autre décidera. L’équilibre est acrobatique, le jeu du hasard est rattrapé par celui de l’amour. Le train part direction les Alpes, puis s’engouffre dans de petites vallées exotiques.

Amélie Plume déploie son art comique avec astuce, les dialogues croisés entre le français, le suisse allemand, l’allemand, et pourquoi pas un peu de romanche font exploser la forme. Le rire dédramatise et allège les constats dévastateurs de Lily Petite sur notre société et sur le rôle de grand-mère en ce début de XXIe siècle. 

"Je prends la direction du Mont-de-Sion et après trois quarts d'heure de marche, je m'assieds sur une pierre, au milieu d'un magnifique plateau surplombant la mer de brouillard. Seules les crêtes du Jura et les Alpes émergent et resplendissent en conséquence. On les comprend. Mieux vaut considérer le brouillard au soleil que rêver du soleil sous le brouillard. Je considère donc et je ris. De m'apercevoir à ma table, en divine écrivine penchée sur ses feuilles, mes deux lampes allumées!"

L’autofiction qui travaille le moi et le brulesque qui suscite le rire sont les deux pôles entre lesquels Amélie Plume tisse ses récits, faisant ainsi la satire de la « bonne société » contemporaine : égocentrisme à tout crin, la course plutôt que la réflexion, le plaisir comme but.

Son sujet cependant détonne : les pannes et les impasses, allègrement décrites, symboliséses par CRAC POUF, tout ce qui casse et se brise, plutôt que tout ce qui exoploserait : CRAC BOUM.

Insistant sur les décalages et les paradoxes, Amélie Plume s’invente un double valeureux, Mademoiselle Petite, qui a le goût de la langue verte, des rêves intrépides, la passion d’écrire, mais qui travaille et refuse de publier dans un contexte ingrat, étroit, liliputien comme le nom qu’elle porte. Le résultat de cette tension, c’est la rage, « bouffer son papier et boire son encre » comme seule issue, et pour le reste, jouer avec le temps, les mots, le cocasse du présent, relier des bribes et construire un texte, une vie, qui tiennent debout.

Le temps des épopées et des fictions est bel et bien fini.

«Fascinant, me dit Nicéphore au téléphone, le Saint-Laurent est en train de geler sous mes yeux, à vue d’œil, précise-t-il. Il est à Québec et ne peut m’accompagner à l’aéroport. Quelques minutes plus tard, je subis le même sort : je gèle à vue d’œil en attendant un taxi sur le trottoir. Mais personne n’a l’air de me trouver fascinante. »

Amoureuse, la narratrice s’en va rejoindre son consul dans les contrées froides de La Belle Province, au Canada. Paysages, rencontres, obligations diplomatiques, promenade en mer à l’affût des baleines, rappel des personnages hauts en couleur qui ont fondé la colonie, tout est propice à entraîner le lecteur à la découverte d’un pays fascinant qui peut être aussi glacial que ses habitants sont chaleureux. Dans cette chronique, Amélie Plume approfondit son goût du reportage et affine l’acuité de son regard.